Virus
Le temps, amour, est recourbé par des grains stables,
muets et inconscients ils nous ramènent du nous.
Sans sens, au hasard balistique des rendez-vous,
ils réduisent le pluriel à des singuliers regrettables...
Un coût sans contact du continent cannibale,
du feu couvant sous les Cassandres le flou
s'installe, symptôme des neurones à bout !
on aurait pu prendre hauteur et recul avant que tout ne s'emballe...
Et au milieu il y a Nous, nageant la spirale,
virevoltant la muleta, esquiver cette sale charge virale
pour que chacun sache : l'amour est parangon des virus...
17 mars 20
Chronique le virus ! 