Plate
L’œil torve réclame de hautes formes,
des relations sociales trop heurtées
par le printemps, à gorges déployées
il se rachète, des regards énormes...
Mais les princesses sont en donjons,
embastillées par une nano couronne,
des croisements masquées fredonnent
un air vicié, galants turgescents en frelons...
Pour qui sont ces gouttelettes
qui masquent sûres nos têtes,
confinent nos câlins, amours défaites ?
Des rencontres fuyantes, elles roulent,
ainsi la third stone battue a perdu la boule,
plus dans son assiette, parfaitement saoule,
ronde la Terre est plate...
17 mai 20
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