Stock N’est-ce pas étrange ce revirement, l’Autre vendange l’Homme, l’exploite ? Est-il possible que, fébriles et moites, Nous soyons chairs à recrutement ? Des poissons dans un banc, les petits pois sont verts en gousse, les poulets si lents, on les pousse, comme Nous sommes indolents... Distiller du vin pour du gel, croire les huiles noires éternelles, si stupide qu’on s’en moque... Demain dont le durable est le sel l’exhausteur de goût, le surréel, verra des flux, des usages et rien en stock... 26 juin 20
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