Montagne La tête d’eskimo de loin, à croque sinon lèche lente, du bas au haut de la pente, papilles contractées d’un rien... Les lacs fument le matin, l’hiver on les traverse en riant, les volutes de vents serpentant entre les pieds et les patins... Dessous les poissons rêvent, au printemps une grande trêve ou remonter jusqu’en Espagne... Les sources vont à la pioche, têtus, nuages et gravité ont choisi, malotrus, de les séparer et s’en faire une montagne... 18 février 21
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